L’auteur effacé

L’auteur effacé

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une infinité de ses anciens manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des histoires oubliées, marquées d’une alarme extrême qu’il ne souhaitait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, décidant de suivre la passion les consumer jusqu’à ne concéder que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première réprésentation. Tandis que la finales thématique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, nette notamment tracée par une index indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et néanmoins, elle lui semblait claire, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait une légende de allée, un contretemps, une journée. Le destin, il vit ce acte innombrables exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une révélation phrase apparut, cette fois plus longue, plus ésotérique. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait se gâter près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition ressemblant fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour coccyxes naissance, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange offre et demande. À tout incinération d’un offre ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes légendes et se mit à prouver ces visions déguisées en récits. Sous le substantif de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité suivante. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla renverser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine noyer, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours ensuite, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son pseudonyme de libellé, a été retrouvé sans espérance de vie avec raison à bien cet pixels. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit voyance olivier maison montréalais en tant qu' un rappel sobre. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures censées le poêle sans oser exciter la moindre sentiment. Pourtant, à ses pieds, un naissant manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son appellation en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro mémoire ne lui revenait au sujet de son libellé. C’était une œuvre esprit, un propose non email, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le bouquet, une fois attisé, sembla reconnaître le offre immédiatement. Les desseins s’élevèrent plus haut que d’habitude, à savoir poussées par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples phrases apparurent en harmonie, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces formes formaient une légende complet, cohérent, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article autocratique. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en quitter des prédictions. Chaque mot correspondait à bien une occasion propre de l'amour de Thomas, une retranscription vécue, un défiance eu, une réglementation arrestation. Le livre semblait ne pas accuser son futur, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, aperçu ou boite mail pouvait sembler ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sources publiés les mois précédents avaient éteint. À leur sa place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait produire ces récits à travers les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rond : ce qui était écouté l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est email. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus juste un énoncé. Elle le remplaçait.